‎"Plantei meu canteiro de flores e pólvora,
piso na argina e argila não é nuvem.
A emboscada de suor rutila e floresce,
vertida de rasgos e alforriada.
A peneira, um estilhaço que não germina
mas fere, feito navalha no ser."

WILMAR SILVA - Moinho de Flechas - p. 23

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